Mélancolie, sentiment habituel de notre imperfection

La mélancolie remonte à l’invention du temps, celui que l’on mesure dans une vaine tentative de le maîtriser. Car on a beau serrer les poings à s’en rompre les phalanges... la belle affaire.
Emportés par une gravitation tout aussi inexorable que le temps qui passe, les petits grains de sable poursuivent leur chemin, leur grave destinée.
Et la main est tant verrouillée qu’il est impossible de voir ce qu’elle contient, le reste, le solde de tout compte.

AB